Tarde

É tarde recriar o Mundo?  Agora que passo a gravar rascunhos das possibilidades de escrita, o Mundo que gira chora, a terra em areia, o ar em monóxido de carbono, a água parada, o fogo que se apaga.  Porque possibilidades tornam-se rascunhos, se o coração que chora com o Mundo precisa da água salgada a lavar a cara?  Temo pelo futuro, não o meu, que já transmiti a semente, mas o da menina.  Ela viverá o Mundo que chora.  Será tarde para limpar a lágrima?  Não pode ser, e se o é, que renasça, mais forte, mais humano, menos egocéntrico, menos depressivo.